Scarlet Cheeks: Unschuldige Verlockung

...​Ich schnup­pe­re. Kurze, ab­ge­hack­te Atem­zü­ge. Pferd … Pferd? An­ge­wi­dert ziehe ich die Nase kraus. Pfer­de­mist.
Auf dem Um­schlag­platz herrscht reges Trei­ben. Die Elek­tro-Ta­xis, E-Bus­se und die nost­al­gi­schen Post­kut­schen der Ho­tels ste­hen für den Ab­trans­port der Tou­ris­ten und Ge­päck be­reit. Ein­zi­ge Um­welt­sün­der: Die He­li­ko­pter, die am äu­ße­ren Dorf­rand auf dem He­li­port auf einer An­hö­he zur Schau ge­stellt wer­den. Ei­gent­lich für Ret­tungs­flü­ge vor­ge­se­hen, doch wer­den sie auch für He­li-Ski­ing, Rund­flü­ge, Trans­por­te und, wer’s sich leis­ten kann, Ta­xi­flü­ge ge­nutzt.
Ich halte Aus­schau nach mei­ner Cou­si­ne. Eine über­schwäng­lich win­ken­de Blon­di­ne zieht alle Auf­merk­sam­keit auf sich. Es kann sich dabei nur um Co­rin­ne han­deln. Sie ist eine at­trak­ti­ve, schlan­ke Frau mit gro­ßen, dun­kel­blau­en Augen, hell­blon­den, lan­gen Haa­ren und be­weist mit ihrem Look mal wie­der ein Händ­chen für Mode. In einer schwar­zen, engen Stoff­ho­se, dar­un­ter blit­zen ein Paar eben­so dunk­le Keil­pumps her­vor, einem wei­ßen Top, und einem hauch­dün­nen, schwar­zen Bla­zer steht sie plötz­lich vor mir.
Beim Be­trach­ten ihres Auf­zugs ste­hen mir die Haare zu Berge. Mich friert’s.
„Irina!“ Co­rin­ne fällt mir um den Hals und drückt mir drei Küss­chen ab­wech­selnd auf die Wan­gen. „Etwas über­trie­ben, fin­dest du nicht?“, spöt­telt sie und packt in das Fleece mei­ner Jacke. Sie grinst wie ein Ho­nig­ku­chen­pferd.
„Ich bin die Kälte nicht ge­wohnt.“ Bib­bernd stehe ich vor ihr.
„Kälte? Es ist bei­na­he zwan­zig Grad warm, und du tust ge­ra­de so, als wäre es tiefs­ter Win­ter.“ Sie um­fasst den Griff mei­nes Roll­kof­fers. „Komm, wir ge­neh­mi­gen uns einen Bur­ger in Sams Bar. Dort ist es schön warm!“, zieht sie mich auf.

Hilfe! An das Kopf­stein­pflas­ter in der Bahn­hof­stra­ße konn­te ich mich gar nicht mehr er­in­nern. Wie auch, sind Stra­ßen und Wege doch im Win­ter von fest­ge­tre­te­nem Schnee be­deckt. Ich habe mich bei Co­rin­ne im Vor­hin­ein le­dig­lich er­kun­digt, ob die Stra­ßen aper, also schnee­frei sind.
Der Roll­kof­fer klap­pert über die un­ebe­nen Pflas­ter­stei­ne mit den tie­fen, zum Teil aus­ge­spül­ten Fugen und ver­ur­sacht einen Hei­den­lärm. Mann, ist das pein­lich! Co­rin­ne scheint’s nicht zu stö­ren, sie lässt ihn mun­ter wei­ter­ru­ckeln. Ich hin­ge­gen hätte den Griff längst ver­staut und würde mein Ge­päck tra­gen. Die Ein­hei­mi­schen grin­sen und ni­cken Co­rin­ne freund­lich zu, wis­send, dass der Kof­fer der pein­lich be­rühr­ten Tou­ris­tin neben ihr ge­hört.
Ei­gent­lich bin ich ja auch ein­hei­misch, glaubt man mei­nem Pass, aber ich fühle mich fremd und ver­lo­ren, etwas fehl am Platz. Wie­der­um habe ich keine Mühe damit, die Fe­ri­en­gäs­te von den Dorf­be­woh­nern zu un­ter­schei­den. Wahr­schein­lich liegt es auch daran, dass die meis­ten der hie­si­gen Tou­ris­ten Asia­ten sind. Wie Pro­zes­si­ons­rau­pen be­we­gen sie sich fort, und wir be­fin­den uns mit­ten in ihrem Zug.
Läs­sig drehe ich mich ein­mal um 360 Grad, möch­te die Um­ge­bung auf mich wir­ken las­sen und brin­ge dabei die Schar zum Sto­cken. Doch ich achte nicht auf die bösen Bli­cke der Pas­san­ten. Meine Auf­merk­sam­keit gilt ein­zig und al­lein der ver­schnei­ten Berg­ku­lis­se und dem einen, pracht­volls­ten Berg unter ihnen, dem Wahr­zei­chen des Dor­fes, dem Mat­ter­horn, des­sen Spit­ze lei­der von einer Wolke ver­deckt wird. Aber ich werde schon noch in den Ge­nuss kom­men, es in sei­ner vol­len Pracht zu be­wun­dern … bin ja jetzt für eine Weile hier oder gar für immer?
„Es ist nicht mehr weit. Nur noch fünf Mi­nu­ten“, höre ich Co­rin­ne sagen.
Gut. Ich ge­nie­ße noch­mals die Aus­sicht und er­spä­he ein ein­zel­nes ma­jes­tä­ti­sches Haus auf einer An­hö­he. Ein Pa­last mit Blick aufs ganze Dorf. Wow, stau­ne ich und bin ge­ra­de im Be­griff, Co­rin­ne zu fra­gen, was es mit dem Ge­bäu­de auf sich hat, als ich un­frei­wil­lig ge­stoppt werde. Der dünne, vier Zen­ti­me­ter hohe Ab­satz mei­nes Kit­ten Heels hat sich zwi­schen den Pflas­ter­stei­nen ein­ge­hakt. Ich ste­cke fest.
„Ver­dammt!“, flu­che ich so gar nicht la­dy­li­ke. Hätte ich doch bloß die Snea­kers an­ge­zo­gen! Doch alles Rüt­teln ist zweck­los. Es bringt mich nur noch mehr in Schwie­rig­kei­ten. Ich ge­ra­te voll­ends aus dem Gleich­ge­wicht. Plötz­lich ist es, als würde alles um mich herum in Zeit­lu­pe ab­lau­fen. Ich bin mein ei­ge­ner Be­ob­ach­ter, stehe neben mir und kann mir prak­tisch selbst dabei zu­schau­en, wie ich zur Seite kippe. Geis­tes­ge­gen­wär­tig er­greift je­mand mei­nen aus­ge­streck­ten Arm, mit wel­chem ich mich hätte ab­stüt­zen wol­len. Ich pral­le seit­wärts gegen eine star­ke, harte Män­ner­brust. Die sau­be­re Berg­luft ver­mischt sich mit Af­ters­ha­ve und einer be­tö­rend männ­li­chen Duft­no­te. Ver­stoh­len sauge ich noch mehr des herr­li­chen Aro­mas in meine Lun­gen, das meine Sinne be­rauscht und meine Knie weich wer­den lässt. Den fes­ten Stand habe ich ja oh­ne­hin schon ver­lo­ren.
„Hopp­la“, er­tönt eine tiefe, raue Stim­me und jagt einen Schau­der mei­nen Rü­cken hin­un­ter.
Wie kann ein „Hopp­la“, ein ein­fa­cher Aus­druck, den heut­zu­ta­ge kein Mensch mehr be­nutzt, nur so höl­lisch sexy rü­ber­kom­men?
Ich bli­cke, trotz Son­nen­bril­le, schüch­tern zu ihm auf. Die dunk­le Stim­me ge­hört einem at­trak­ti­ven jun­gen Mann, wel­chen ich auf Mitte bis Ende zwan­zig schät­ze. Mei­nem Ret­ter, der mich vor einer un­sanf­ten, pein­li­chen Lan­dung be­wahrt hat. Meine Un­er­fah­ren­heit und meine Schüch­tern­heit las­sen mich er­rö­ten. Au­ßer­dem ist mir meine Un­be­hol­fen­heit un­sag­bar pein­lich. So senke ich scheu mein Haupt, als er vor mich tritt.
Ver­le­gen mus­te­re ich den Schön­ling von unten bis oben. Ein Schlips­trä­ger. Der groß ge­wach­se­ne Typ trägt einen ele­gan­ten schwar­zen Anzug, ein schwar­zes Hemd und eine graue Kra­wat­te. Sein Lä­cheln wirkt ge­quält. Wahr­schein­lich habe ich ge­ra­de sein Chi aus dem Gleich­ge­wicht ge­bracht. Sträh­nen sei­nes wil­den, dun­kel­brau­nen Haa­res, wel­ches er ge­schmei­dig mit den Fin­gern durch­kämmt, fal­len ihm wie­der ins Ge­sicht. Er nimmt die fi­li­gra­ne Pi­lo­ten­bril­le ab, fal­tet sie und steckt einen Bügel in die In­nen­ta­sche sei­nes Ja­cketts. Knapp ober­halb des Knop­fes prangt ein rotes Eti­kett mit den vier gro­ßen Let­tern: H U G O – Hugo Boss.
Sein in­ter­es­sier­ter Blick wan­dert über mei­nen Kör­per, lässt mich tau­meln.
„Ist alles in Ord­nung? Haben Sie sich ver­letzt, Fräu­lein?“, er­kun­digt er sich für­sorg­lich, wäh­rend seine linke Hand mei­nen Arm immer noch fest um­schlun­gen hält.
Seine Schön­heit ver­schlägt mir wort­wört­lich die Spra­che. Durch ein Räus­pern er­hal­te ich meine Stim­me zu­rück. „Ja und nein“, ant­wor­te ich etwas zitt­rig. „Ich habe mir nicht weh­ge­tan, nur …“ Un­gern reiße ich den Blick von sei­nem hüb­schen Ge­sicht los. Ohne die Son­nen­bril­le wäre ich wohl nicht in der Lage ge­we­sen, es so lange zu be­trach­ten. Ich bli­cke zu Boden, auf mei­nen lin­ken Fuß. Mit Ru­ckeln ver­su­che ich mich zu be­frei­en, doch der Ab­satz will sich ein­fach nicht lösen und bleibt fest ver­an­kert. Hilfe!, flehe ich stumm.
So­fort er­kennt er meine miss­li­che Lage. Sein fes­ter Griff wan­dert von mei­nem Un­ter­arm zu mei­ner Hand. Seine Haut kommt mit mei­ner in Kon­takt.
Mmmmh! An­ge­nehm warm und weich. Be­stimmt sind es keine Hände, die hart an­pa­cken müs­sen. Irina! Der Typ trägt einen De­si­gner­an­zug. Der ar­bei­tet si­cher­lich nicht auf dem Bau!, flüs­tert mir meine in­ne­re Stim­me zu.
Durch das Stre­cken sei­nes Arms, wäh­rend er sich vor mir aufs Knie senkt, um mich zu er­lö­sen, tritt seine wohl nicht ge­ra­de bil­li­ge Uhr her­vor. Noch ein Be­weis dafür! Ein­fach alles an ihm schreit: TEUER! Doch ich lasse mich nicht davon blen­den und mein Blick wan­dert wie­der zu die­sem un­heim­lich at­trak­ti­ven, mar­kan­ten Ge­sicht und die­sen Augen, um­ge­ben von fei­nen Lach­fält­chen, die mich einen Au­gen­blick lang von unten her­auf an­strah­len. Meine At­mung gerät kurz ins Sto­cken.
Wel­che Au­gen­far­be er wohl hat? Durch meine Son­nen­bril­le lässt sich das nicht so genau sagen …
Mein Herz klopft wie wild, meine Hand in der sei­nen re­agiert mit einem leich­ten Pri­ckeln in den Fin­ger­spit­zen. Als er er­neut sei­nen Kopf hebt und mich an­lä­chelt, drohe ich zu zer­schmel­zen. Die Hitze, die in mir auf­steigt, bringt meine Wan­gen aber­mals zum Glü­hen, ver­leiht ihnen einen schar­lach­ro­ten Touch. Ich fühle mich fieb­rig.
„Seien Sie nicht ver­le­gen. Stö­ckel­schu­he und Kopf­stein­pflas­ter ver­tra­gen sich ein­fach nicht.“ Er zwin­kert mir zu.
Ver­dammt, er muss meine Röte be­merkt haben. Doch ir­gend­wie be­schleicht mich das Ge­fühl, dass der Frem­de mit mir flir­tet. Einen Atem­zug lang senkt er den Blick. Seine Fin­ger­spit­zen strei­cheln zärt­lich über mei­nen Fuß­rü­cken, bevor die lan­gen Fin­ger mei­nen Knö­chel um­schlie­ßen. Ich er­be­be unter der sach­ten, in­ti­men Be­rüh­rung.
Was er­laubt er sich? Wenn ich nicht ge­fan­gen ge­we­sen wäre, hätte ich ihm einen Tritt ver­passt.
Mein Zit­tern ist ihm eben­falls nicht ent­gan­gen. „Ruhig Blut …“ Mit sanf­ter Stim­me redet er auf mich ein, wie wenn er eine Stute be­sänf­ti­gen möch­te, die beim Hu­fe­aus­krat­zen bockt. In­ner­lich schnau­be ich auf­ge­bracht. Mit ge­schick­tem Ru­ckeln und einer leich­ten Dre­hung ge­lingt es ihm schluss­end­lich, mich zu be­frei­en.
Ich atme er­leich­tert auf, ver­ges­se die Em­pö­rung, die mich so­eben noch ein­zu­neh­men droh­te. „Vie­len Dank“, brin­ge ich ge­ra­de so über die Lip­pen und atme ein­mal tief durch. „Ich soll­te es ei­gent­lich bes­ser wis­sen. Dort, wo ich auf­ge­wach­sen bin, wurde jede noch so klei­ne Gasse damit ge­pflas­tert. Der Tod eines jeden Pfen­ni­gab­sat­zes. Kaum zu glau­ben, dass die Stadt zwölf Jahre lang von einer Frau re­giert wurde … Sorry. Hier habe ich wahr­lich nicht mit Kopf­stein­pflas­ter ge­rech­net.“ Ich be­den­ke mei­nen Hel­den mit einem scheu­en Lä­cheln, denn die­ser plötz­li­che Re­de­fluss, mein Mit­tei­lungs­drang, über­rascht mich.
Der hüb­sche Mann zu mei­nen Füßen rich­tet sich wie­der auf, glät­tet sou­ve­rän sei­nen Anzug und zupft die Ärmel zu­recht. Erst jetzt fällt mein Blick auf den Husky, der ruhig neben sei­nem Herr­chen sitzt. Wow, ein Pracht­ex­em­plar! Wie sein Be­sit­zer!, denke ich mir schmun­zelnd. Mit einer ein­zi­gen ge­schmei­di­gen Be­we­gung er­hebt sich der Hund, schrei­tet auf mich zu und be­ginnt an mei­nen Fin­gern zu le­cken. Ich zucke zu­rück. Es ist ein an­mu­ti­ges, gro­ßes Tier, wel­ches mir Re­spekt ein­flößt. Mein Ret­ter be­merkt meine Un­be­hag­lich­keit und ruft den Husky streng zu­rück.
Hmmm. Wie hat er ihn ge­nannt? Sein Name klingt … nach Whis­key.
„Sorry.“ Mit einem ver­le­ge­nen, doch un­ver­schäm­ten Grin­sen ent­schul­digt er sich und streicht sich hek­tisch mit einer Hand durchs Haar. „Ei­gent­lich ist er Frem­den ge­gen­über eher scheu.“
Sein Haar. Am liebs­ten würde ich auch gleich zu­lan­gen. Ob es sich so weich an­fühlt, wie es aus­sieht?
Ein un­wi­der­steh­li­ches Lä­cheln um­spielt sei­nen Mund.
Sein Mund, seine vol­len Lip­pen. Hier stel­le ich mir die­sel­be Frage. Wie würde es sich an­füh­len, von ihm ge­küsst zu wer­den? Wie würde er schme­cken? Würde sein Drei­ta­ge­bart pik­sen? Meine Haut sich röten, wenn er mit sei­nem Mund quä­lend lang­sam mei­nen Kör­per er­kun­det? Plötz­lich ver­spü­re ich die­ses lust­vol­le Zie­hen in mei­nem Un­ter­leib. Eine in die­sem Aus­maß noch nie da­ge­we­se­ne Sehn­sucht, wie sie in einer ab­ge­schwäch­ten Form nur auf­tritt, wenn ich diese ver­teu­fel­ten ero­ti­schen Ro­ma­ne lese. Meine Re­ak­ti­on auf ihn er­schreckt mich, und als ich mich dabei er­tap­pe, wie ich ihn mit of­fe­nem Mund an­schmach­te, pres­se ich has­tig meine Lip­pen fest auf­ein­an­der.
Wäh­rend er sei­nem Husky kurz über das sam­tig wei­che Fell strei­chelt, er­grei­fe ich die güns­ti­ge Ge­le­gen­heit, Ado­nis noch ein letz­tes Mal ge­nau­er unter die Lupe zu neh­men, ohne die­sen ge­trüb­ten Braun­ton. Ich hebe vor­sich­tig meine Son­nen­bril­le an.
Als hätte er nur dar­auf ge­war­tet, dass ich meine Augen ent­blö­ße, tref­fen sich un­se­re Bli­cke. Das Herz in mei­ner Brust be­ginnt zu flat­tern und droht aus­zu­bre­chen. Der Frem­de zieht mich in sei­nen Bann. Seine Augen wir­ken zwar kalt, was wohl un­wei­ger­lich auf die Farbe der Iris zu­rück­zu­füh­ren ist, aber sie sind wun­der­schön. Sie strah­len in einem sat­ten, küh­len Blau­ton und sind mei­nen sehr ähn­lich.
Mei­ner Au­gen­far­be ohne die läs­ti­gen far­bi­gen Kon­takt­lin­sen!, däm­mert es mir und ich lasse au­gen­blick­lich die Son­nen­bril­le wie­der auf die Nase sin­ken. Nicht ge­ra­de ein flirt­för­dern­der Schach­zug, aber ein Schutz­schild gegen die Au­to­ri­tät, die mir so plötz­lich ent­ge­gen­schlägt. Da liegt ein Aus­druck in sei­nen Augen. Ich be­mer­ke das Krib­beln auf mei­ner Haut und wie sich die Här­chen auf mei­nen Armen auf­rich­ten. Trotz­dem ver­su­che ich mir ein­zu­re­den, dass es be­stimmt auf die un­ge­wohn­te Tem­pe­ra­tur zu­rück­zu­füh­ren ist und nicht auf das plötz­lich so un­heim­lich selbst­si­che­re Auf­tre­ten die­ses Man­nes, das ich als eine Art Schutz­me­cha­nis­mus deute. Eine Maske.
Der Va­ter-Toch­ter-Tag vor fünf Jah­ren kommt mir wie­der in den Sinn. Ich durf­te mei­nen Paps zur Ar­beit be­glei­ten und konn­te mit an­se­hen, wie er einen Sol­da­ten al­lein mit sei­nem stren­gen Blick ent­waff­net hat. So­fern man ein vor­lau­tes, schmut­zi­ges Mund­werk als Waffe be­zeich­nen konn­te …
Das Klin­geln sei­nes Han­dys reißt mich aus mei­nen Ge­dan­ken. Haben wir uns die ganze Zeit nur an­ge­starrt? Als wäre die Zeit ein­ge­fro­ren! Aber nein. Die Men­schen­schar um uns ist nicht ste­hen ge­blie­ben. Nur wir beide sind er­starrt und ern­ten ein miss­mu­ti­ges Mur­ren der vor­bei­ge­hen­den Pas­san­ten.
„Ihr Handy.“
Der Schön­ling sieht mich ent­geis­tert an.
„Ihr Handy klin­gelt“, ver­su­che ich noch ein­mal zu ihm durch­zu­drin­gen und schen­ke ihm ein Lä­cheln.
Er tas­tet sich ab und zieht sein Smart­pho­ne aus der Brus­t­in­nen­ta­sche sei­nes Sak­kos. „Fos­ter … Ver­dammt!“, er­tönt es in einem her­ri­schen, ge­nerv­ten Ton­fall, als er den Anruf ent­ge­gen­nimmt, und es ist, als wäre ich mit einem Kübel kal­ten Was­sers über­gos­sen wor­den. Mein Mund klappt auf. Der äu­ße­re Schein trügt eben doch manch­mal.
„Irina? Irina. Wo bist du?“ Ir­gend­wo in der Men­schen­men­ge ver­neh­me ich Co­rin­nes Rufen.