Selina - Liebesnächte in Florenz

...​allgemein sehr ge­sel­lig, för­der­te die Küns­te und be­schränk­te sei­nen Um­gang nicht nur auf die Pa­tri­zi­er und den Adel der Stadt, aber die San­ti­nis waren so weit von sei­nem Um­kreis ent­fernt, dass bis­her keine Hoff­nung be­stan­den hatte, in sein Haus ge­la­den zu wer­den. Nun je­doch saß San­ti­ni ge­mein­sam mit ei­ni­gen an­de­ren Gäs­ten bei Lo­ren­zo in der gro­ßen Halle, lausch­te voll höf­li­cher An­dacht sei­nen Wor­ten und be­trug sich so lie­bens­wür­dig, dass Fio­ri­na, die den Alten nur als übel­ge­laun­ten und herrsch­süch­ti­gen Mann kann­te, wohl vor Ver­wun­de­rung die Hände zu­sam­men­ge­schla­gen hätte, wäre sie eben­falls ge­la­den ge­we­sen.
Fran­coise stand bei einer Grup­pe jun­ger Leute, die lach­ten und scherz­ten, neben ihr Fran­ces­co, der kaum einen Blick von ihr las­sen konn­te und has­tig eine Blume, die sei­ner An­ge­be­te­nen aus dem Haar ge­fal­len war, auf­hob und an sei­nem Busen barg. Ihre Freun­din sah aber auch zu rei­zend aus. Sie selbst war ihr beim An­klei­den be­hilf­lich ge­we­sen, hatte das Haar ge­floch­ten, am Hin­ter­kopf zu­sam­men­ge­bun­den und dann an­stel­le einer Per­len­span­ge ei­ni­ge weiße Blü­ten hin­ein­ge­steckt, die Fran­coi­ses eben­so zar­ten wie fri­schen Teint noch un­ter­stri­chen. Sie hatte Fran­ces­co in den ver­gan­ge­nen Tagen, seit sie von der Ver­liebt­heit ihrer Freun­din wuss­te, ge­nau­er be­ob­ach­tet und nichts an dem jun­gen Mann ge­fun­den, das es ihr nötig er­schei­nen ließ, Fran­coise zur Vor­sicht zu mah­nen. Wie gut die bei­den schon im Namen zu­sam­men­pass­ten, nicht nur im Aus­se­hen und im Cha­rak­ter! Bei­des waren sie sanf­te, lie­bens­wer­te Ge­schöp­fe, die wie für­ein­an­der ge­schaf­fen zu sein schie­nen.
Als Se­li­na die an­de­ren zur Ge­nü­ge mit ge­hei­mem Amü­se­ment be­ob­ach­tet hatte, schlüpf­te sie durch eine Tür und ging in den Gar­ten, wo sie stau­nend die Wun­der der an­ti­ken Künst­ler besah, die sich viele junge Flo­ren­ti­ner zum Vor­bild nah­men und eine neue Kunst­form schu­fen, die über die stei­fen und küh­len For­men des Nor­dens hin­aus­ging.
Auch ihr Stief­va­ter und spä­te­rer Ge­lieb­ter hatte Sta­tu­en ins Schloss ge­bracht und in sei­nem Schlaf­zim­mer hin­gen Ge­mäl­de, die die Phan­ta­sie und Lei­den­schaft sei­ner jun­gen Ge­lieb­ten er­regt hat­ten. Aber der­glei­chen wie hier, in Flo­renz, hatte sie noch nir­gend­wo ge­se­hen. Ein alt­rö­mi­scher Cu­pi­do, der an einer schlan­ken Venus lehn­te. Im Pa­last ein Fres­ko mit halb­nack­ten Män­nern und Frau­en. Ein zier­li­cher David mit einem Schwert, von einem der be­deu­tends­ten Künst­ler die­ser Zeit in Bron­ze ge­gos­sen.
Sie hatte es bis­her noch keine Se­kun­de be­reut, nach Flo­renz ge­kom­men zu sein, auch wenn ihr nun, nach ei­ni­ger Über­le­gung, ihre Ko­mö­die selbst etwas lä­cher­lich er­schien. Sie hatte nicht den ge­rings­ten Grund ge­habt, di Ba­ren­za zu fürch­ten. Er war nicht der un­an­ge­neh­me Mann, den sie in ihm ge­se­hen hatte, und nie­mand, nicht ein­mal der Groß­va­ter, hätte sie zwin­gen kön­nen, einen Gat­ten zu neh­men, den sie nicht woll­te. Sie schüt­tel­te är­ger­lich über sich selbst den Kopf. Wie so oft in den letz­ten Tagen ver­irr­ten sich ihre Ge­dan­ken wie von selbst zu Ales­san­dro di Ba­ren­za und sie ver­moch­te nicht den Traum, der sie mehr auf­ge­wühlt hatte als sie selbst es wahr haben woll­te, aus ihren Er­in­ne­run­gen zu ver­ban­nen.
Sie blieb etwas ab­seits von den an­de­ren vor einer Sta­tue ste­hen, die sie wie ma­gisch anzog. Ein kräf­ti­ger, mus­ku­lö­ser nack­ter Mann, der ein Schwert in der Hand hielt. Das Werk eines un­be­kann­ten Bild­hau­ers, der schon seit über tau­send Jah­ren tot war.
Sie ließ ihren Blick von sei­nem männ­li­chen Ge­sicht ab­wärts glei­ten, über die brei­te Brust, seine kräf­ti­gen Schul­tern, die Arme, auf denen der Künst­ler die Mus­keln so deut­lich ge­zeich­net hatte, und dann über sei­nen Bauch, wei­ter hinab bis zu den eben­falls mus­kel­be­pack­ten Schen­keln. Er stand auf­recht, in der Hand das Schwert, nicht zum Schlag er­ho­ben, son­dern nach unten ge­rich­tet, mit der Spit­ze zum Boden wei­send, sich leicht dar­auf stüt­zend. Se­li­nas Augen such­ten das über­di­men­sio­nal große Glied, das trotz sei­ner stei­ner­nen Kälte so er­re­gend war, und un­will­kür­lich glit­ten ihre Ge­dan­ken ab zu Ales­san­dro di Ba­ren­za. Der Traum nahm sie wie­der ge­fan­gen und in ihrer Vor­stel­lung stand nicht diese Sta­tue vor ihr, son­dern Ales­san­dro und ... Sie zuck­te zu­sam­men, als sie plötz­lich neben sich eine Be­we­gung mehr spür­te als sah.
Sie blick­te hoch und di­rekt in Ales­san­d­ros Augen.
Ein amü­sier­tes Lä­cheln lag darin und noch etwas an­de­res, auch wenn Se­li­na die­sen an­de­ren Aus­druck nicht in Worte fas­sen konn­te. Ein ge­wis­ses In­ter­es­se viel­leicht. Neu­gier ...
„Ich hatte nicht ge­dacht, Euch im Gar­ten zu tref­fen“, sagte sie kühl, als er neben sie trat.
„Wenn Ihr nicht er­war­tet hat­tet, mich hier zu sehen, dann haben sich Eure Ge­dan­ken also mit mir be­schäf­tigt, ma­don­na“, er­wi­der­te er lä­chelnd. „Das ist schon mehr als ich zu hof­fen ge­wagt hätte, Fran­ce­sca.“
„Ich heiße nicht Fran­ce­sca“, kor­ri­gier­te sie ihn von oben herab, „mein Name ist Fran­coise.“ Sie wie­der­hol­te ihren Namen sehr lang­sam und deut­lich und fügte hinzu: „In Bur­gund spricht man das so aus. Aber es ver­wun­dert mich nicht, dass Ihr das nicht wisst.“ Wenn sie je­doch ge­dacht hatte, dass Ba­ren­za nun ver­le­gen wer­den würde, sah sie sich ge­täuscht.
„Fran­coise“, wie­der­hol­te er nach­denk­lich und ließ dabei sei­nen Blick über ihr Ge­sicht schwei­fen, „ein schö­ner Name. Sehr weich. Aber ich finde Fran­ce­sca passt bes­ser zu Euch.“ Sein Lä­cheln, das ihr in der ers­ten Mi­nu­te ihres Ken­nen­ler­nens schon auf­ge­fal­len war, ver­tief­te sich, „Fran­ce­sca klingt mun­te­rer, hei­te­rer, viel­leicht sogar ein wenig keck, und wenn es sein muss, streng. Ja“, fuhr er fort, „ich denke, ich werde Euch Fran­ce­sca nen­nen und hoffe“, er be­glei­te­te diese Worte mit einer höf­li­chen Ver­beu­gung, „Ihr wer­det mir diese Frei­heit ver­zei­hen, ma­don­na.“
Se­li­na biss sich är­ger­lich auf die Lip­pen. Sie war hier­her nach Flo­renz ge­kom­men mit der fes­ten Ab­sicht, die­sen Ba­ren­za un­leid­lich zu fin­den, und nun stell­te sie aber­mals fest, dass er einen ge­wis­sen Charme aus­strahl­te, für den sie nicht ganz un­emp­fäng­lich war. „Dass Ihr mich mit ma­don­na an­sprecht, ist eben­falls nicht rich­tig. Die­ser Titel ge­bührt nur einer Dame von Stand.“
„Die Ihr ja seid, Fran­ce­sca“, er­wi­der­te er un­be­ein­druckt. „Das weiß ich von Eurer Freun­din.“
Sie ent­schloss sich, keine Ant­wort zu geben, son­dern wand­te sich ab und ging lang­sam den kies­be­streu­ten Weg wei­ter. Zu ihrem Ver­druss war Ba­ren­za je­doch nicht so leicht ab­zu­schüt­teln. Er ging neben ihr her und Se­li­na be­merk­te, dass er sie be­ob­ach­te­te. Zu­erst ver­such­te sie, ihn zu igno­rie­ren, aber als die Ver­le­gen­heit ihre Wan­gen rö­te­te, blieb sie ab­rupt ste­hen.
„Wes­halb seht Ihr mich so an?“ frag­te sie un­wil­lig.
„Darf ich nicht?“ tat er ver­wun­dert. „Wes­halb soll­te Euch das stö­ren? Ich dach­te immer, Euer Ge­schlecht trach­tet da­nach, an­ge­se­hen und be­wun­dert zu wer­den! Wenn das nicht so sein soll­te, dann frage ich mich, wes­halb Ihr ein so rei­zen­des Kleid trägt und Euer Haar mit Bän­dern ver­ziert habt, die es jedem Mann, so­fern er nicht völ­lig blind ist, schwer ma­chen, den Blick von Euch zu lösen. Wenn Ihr nicht an­ge­se­hen wer­den wollt, meine un­gnä­di­ge Dame, wes­halb hüllt Ihr Euch dann nicht in brau­nes Sack­tuch und ver­steckt Euer Haar unter einem dunk­len Schlei­er?“
Se­li­na rang se­kun­den­lang nach Luft und setz­te schon zu einer ver­nich­ten­den Ant­wort an, als sie das Lä­cheln in den dunk­len Augen be­merk­te. Sie schluck­te die bösen Worte hin­un­ter und sah ihn miss­bil­li­gend an. „Es ziemt Euch nicht sol­che Worte zu mir zu spre­chen“, ließ sie ihn wis­sen, dabei Fran­coi­ses wohl­er­zo­ge­nen Ton­fall nach­ah­mend.
„Und wes­halb nicht?“ fragt er er­staunt.
„Weil ...“ Weil Ihr so gut wie ver­lobt seid und Euch für Geld ver­kauft, hatte sie sagen wol­len, un­ter­brach sich je­doch has­tig und ging wei­ter, ohne ihn noch eines Bli­ckes zu wür­di­gen.
„Wenn Ihr so schnell geht, habt Ihr nicht genug Muße, all diese schö­nen Sta­tu­en zu be­trach­ten, Si­gno­ri­na Fran­ce­sca“, rief er ihr nach. „Der Schwert­trä­ger ist viel­leicht die ein­drucks­volls­te, aber nicht die kost­bars­te unter ihnen!“
Se­li­na spür­te, wie ihre Wan­gen noch hei­ßer wur­den. Er muss­te sie schon län­ge­re Zeit beim Be­trach­ten der Sta­tue be­ob­ach­te­te haben und ihr Ge­sichts­aus­druck hatte ihm zwei­fel­los ihre Ge­füh­le dabei ver­ra­ten. Bei jedem an­de­ren Mann wäre ihr das gleich­gül­tig ge­we­sen, bei ihm je­doch fühl­te sie sich – wohl zu Recht – er­tappt.
Es war ihr un­an­ge­nehm, dass aus­ge­rech­net er sie so ge­se­hen hatte. Und doch spür­te sie gleich­zei­tig eine selt­sa­me Er­re­gung.